Robuste

J'ai commencé ce roman en Tifosi, je l'ai fini en lecteur conquis.
Oui, j'avais la plus grande appréhension, avec ce roman. le sujet, pour ne m'être pas inconnu, m'emballait follement, mais l'image choisie, pour en illustrer la couverture, tirée d'une oeuvre de Véronèse, me faisait redouter un parti-pris pour ce génie, moi qui tiens pourtant pour plus génial encore, Jacopo Robusti, dit le Tintoret. Et puis me voici en Italie, et j'emporte avec moi ce roman depuis longtemps acquis et me lance.
Si mes premières appréhensions tendaient à se confirmer par le fait que seul Tintoretto n'était pas, parmi tous, présenté sous sa véritable identité – quoi ; elle aurait moins d'importance que celle de Paolo Calvari ? – , j'ai rapidement été séduit par l'art et la manière avec lesquels Clélia Renucci mettait en récit tous ces éléments d'histoire de l'art, leur rendait vie, puissance, et couleurs ; ce qui est bien le moins pour la cité du colorito.
Mais plus encore, j'ai fini par être happé par le récit, oubliant presque ce que je savais de cette histoire, de cette ville, de ses peintres, de son grand siècle. Et mes appréhensions mêmes ont été balayées par une juste restitution (ce me semble) de la grandeur, d'art et d'âmes, de l'atelier des Tintoret (Clélia Renucci ayant, ce faisant, comme trop peu souvient, parfaitement rendu justice à la dimension collective de la création en ce siècle d'affirmation des individus). C'est dire que j'ai passé un excellent moment, riche d'émotions et de plaisirs et même vraiment admiratif : de voir comment on peut rendre le passé vivant.
Bravissimo !