Sous la bannière étiolée (Morne in the USA)

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Recensé groupe au vacarme anodin dans une première vie, la résurrection d'Acetone en impeccable groupe de country neurasthénique avait stupéfié. Miracle d'un groupe aux gestes patapoufs découvrant soudain les vertus de la simplicité et du silence, troquant sa colère feinte contre une petite mélancolie bien à lui, reprenant Kris Kristofferson ou Gram Parsons les ongles sales et soudain vieillis de cent ans.

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Poisseuse et tourmentée, la musique d'ébène d'American Music Club a parfois, sur quelques chansons douteusement pompières, confondu tragédie et tragi-comédie. Une ambivalence à l'image de son ombrageux leader, Mark Eitzel, incapable de décider s'il veut être Nick Drake ou Bono. C'est pourtant son charisme et sa voix, affolants, qui font que ses disques sont parmi les secrets les plus scandaleusement cachés d'Amérique.

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L'album le plus respectueux des traditions américaines, par son dynamiteur le plus zélé et imaginatif. Un disque enregistré à la sauvette il y a au moins cinquante ans, à l'époque où blues, folk et country étaient encore irrigués d'une sève fougueuse.

On ignorait que Leadbelly, Jimmie Rodgers ou Hank Williams étaient jeunes, blondinets et champions de skateboard.

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L'homme a perdu toute pudeur en même temps que l'usage de ses jambes : pas question d'habiller de décors hypocrites des chansons hautes en couleur — gris, noir —, grinçantes et toujours terribles de méchanceté. Pas question, pas le temps de soigner les formes, de canaliser les impressionnantes poussées de fièvre qui font passer en quelques secondes ces chansons rustiques de la tornade à l'éclaircie. Après la musique tribale, Vic Chesnutt invente la musique tripale.

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S'il venait de la campagne, le rock avachi de Codeine flânerait dans un hamac, embrasserait paresseusement la country. Mais comme il vient de New York, ce blues connaît plus l'odeur du goudron que celui des plumes, les fous du Village plus que le folk des villages.

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1988, la préhistoire : des Canadiens décident de larguer le Velvet et Joy Division pour remonter aux sources de la musique américaine. Pour la première fois depuis des lustres, des jeunes visitent les terres laissées à l'abandon de la country et du folk. C'est Neil Young et cet album fondateur ­ The Trinity session ­ qui ont décidé une génération entière à passer du punk à l'âne. Tarnation ou Mazzy Star vous le confirmeraient.

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Elle est, dans le civil, la compagne de Bill Callahan, l'autiste de Smog ­ sympa et joyeux, le couple... Dans les chansons asthmatiques de Cindy Dall, la douceur est résolument cruelle, les berceuses toujours rudes. Mais masochiste et fasciné, on n'arrive pas à décrocher de cette suave torture.

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Un peu tôt pour se prononcer sur l'avenir de ce groupe à la mélancolie sophistiquée, déjà capable de piétiner avec grâce les plates-bandes de Mazzy Star. Mais sur la foi des quatre titres grandioses du maxi Star, on est prêt à miser quelques dollars sur la montée triomphale de ces Champs-Elysées.

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Personne ne sera surpris d'apprendre que c'est à Louisville, cité minée par les Palace Brothers, que Catherine et Janet ont commencé à chanter leurs antiquités de chansons. Révélé à l'Europe par un quatrième album déshabillant, comme il se doit, la country de ses ridicules attributs ­ au feu, les santiags ­, Freakwater a alors découvert un corps nu, tremblant et plutôt chétif. Bizarrement sexy.

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Une anomalie dans la nouvelle country américaine : là où tous giflent la vieille dame plus très digne avant de la mettre à nu, les Geraldine Fibbers convoquent l'électricité outrancière et la rage en lieu et place de l'habituel linceul noir. Plus Sonic Youth que Tarnation, leur vieille pétoire fait de sacrés dégâts.

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Comme chez Mazzy Star, un son chaud et magnifique sert de décor à ce peep-show dérangeant, où une âme se déshabille pendant que les violons pleurent des rivières. A plus de 35 ans, un âge où on se range enfin des états d'âme, Lisa Germano continue de gratter ses plaies au fil barbelé.

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Choyée par Michael Stipe, l'ancienne Throwing Muses errait sur cet album pour voix et violoncelle dans les ténèbres d'un certain folk pas du tout folklorique. Un disque épuisé, apeuré, "trop tranquille et trop noir", comme elle le chantait alors.

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Le duo californien était sorti meurtri d'un premier album dangereusement claustro et explosa quand il fallut retourner enregistrer d'autres chansons catastrophes. John Barry préféra déclarer forfait, laissant à Jeff Martin la lourde tâche de confectionner seul le second, This way out. L'album bien nommé, où Idaho ouvre un peu les fenêtres pour laisser la lumière tamisée réchauffer ses impressionnantes plaies.

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A Nashville, un homme seul musarde sur les routes buissonnières de la country. Sur deux albums ensorcelants et chaleureux, Lambchop passe de la nudité acoustique à d'impressionnantes envolées symphoniques avec la même justesse de ton, la même délicatesse. La journée, Kurt Wagner ­ l'homme seul ­ pose des parquets de bois. La nuit, il pense la musique la plus boisée de l'époque. Boisée version sous-bois, avec ronces, muguet et méchant loup.

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L'alcool, versant maniaco-dépressif. Mark Lanegan n'a pas le whisky joyeux et pas le travail facile, à brailler pour les laborieux Screaming Trees. Alors il boit et chante seul, le plus loin possible du rock. Sur un folk crasseux et à l'haleine chargée, la voix basse et le verbe haut, comme le réclament ses histoires de chevauchée sous un soleil dégueulasse.

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Deux albums jumeaux pour ce groupe koala qui n'enregistre qu'à deux à l'heure, sur des accords élémentaires et sous calmants, des chansons incroyablement longues, magnifiques et tristes, au coin du feu, sur la banquise. On a eu beau chercher, pas une seconde de virtuosité gratuite ou de chialade chez Low.

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Des chansons sur le Valium, sur la séparation et la déchéance... Pas étonnant de retrouver Mark Kozelek, l'âme noire de Red House Painters, derrière ces disques malades, derrière ce son sépulcral. Championne californienne du cafard, Hannah Marcus n'aurait, selon nos sources, jamais souri de sa vie.