Les meilleurs livres sur la Première Guerre mondiale selon LeBouquiniste

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« On passa cette mauvaise nuit sans le moindre abri, trempés jusqu'à la chemise, grelotant de froid. Il y en avait pour envier les pauvres morts qui encombraient le boyau ; eux au moins ne souffraient plus.
A tour de rôle, chaque escouade passait en tête pour surveiller ; vers minuit notre sous-lieutenant Malvezy, qui prudemment se tenait en arrière de la section, nous fit passer un billet que nous lûmes avec le sergent Faure à la lueur d'une lampe électrique. C'était l'ordre de progresser dans le boyau.
Les hommes se mirent à récriminer violemment à l'annonce de cet ordre, ils n'avaient pas l'esprit aventureux, ils n'étaient pas curieux ! Le sergent était perplexe ; je lui suggérai de répondre ceci : « Les hommes demandent pour s'avancer que le chef de section soit en tête. »
Il griffonna ces quelques mots qu'on fit passer de main en main au prudent Malvezy qui se garda bien d'insister. Lui aussi aurait bien voulu que nous lui gagnions son deuxième galon de lieutenant. »

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« [Dans la journée du 18 mars 1915] il y a eu 111 morts - 250 blessés et autant de disparus. Et pourquoi, pour que le con sinistre qui à nom Boucher de Morlaincourt ait sa 3e étoile. La prise de Marchéville ne signifie rien, rien. Il est idiot de songer à prendre un village et des tranchées aussi puissamment protégées avec des effectifs aussi réduits, chaque poilu fût-il brave comme 3 lions. Le soir, la 1re Cie seule doit recommencer l'opération. C'est ridicule et odieux ! »

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24 Septembre [1916] « Quel embarras ! Où est ma vie ? Je remplis scrupuleusement mon service ; on n'aurait presque rien à me reprocher. Émotion religieuse de commande pour lire une lettre de là-bas, pleine d'effusions familiales... Quelle tare, cet esprit de suite, cette fidélité dans le domaine du sensible, et si absente dans l'intellectuel. Je relis avec émotion l'admirable 'Aphrodite' de Pierre Louÿs ; je suis très fier, à part moi, de la pureté de cette émotion.
Devrais-je, moi, en l'honneur du trop long rêve, du rêve exténuant, refuser l'avenir incertain, cruel sans doute ? « La perle impérissable où dort le souvenir. » - Ici, des malades, des intoxiqués, des exténués, qui cessent d'être intéressants dès qu'ils reprennent, avec quelques forces, leur nature. Je m'instruis vaguement. Je bois et je fume. Je ne tombe pas toujours dans l'ordure qui capture tant d'hommes. »

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« Cher ami,
- J'aurai voulu répondre à votre lointaine missive par une visite ; mais, naturellement, vous en profitiez pour partir - Je suis presque toujours en prison pour le moment, c'est, pour l'Été, plus frais - j'ai pourtant bien des assassinats amusants à vous conter - Mais voilà...

- Je rêve de bonnes Excentricités bien senties, ou de quelque bonne fourberie drôle qui fasse beaucoup de morts, le tout en costume moulé très clair, sport, voyez-moi les beaux souliers découverts grenats ?

- Mais je dois me laisser faire - Je suis en consigne ici - dans l'attente de quelles nouvelles aventures ? - Pourvu qu'ils ne me tuent pas pendant qu'ils me tiennent ?... Pauvres gens...

- J'espère que ce document vous parviendra lors que vous serez encore vivant, et sans doute fort occupé à couper des membres avec une scie, selon la tradition, et armé d'un tablier blafard où se marque une main huilée de sang frais.

- Je me porte, me semble-t-il bien, malgré que j'y entende peu de chose - mais ne crache - merci - ni ne tousse ! »
(Á Théodore Fraenkel, lundi 12 août 1918)

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« La rue obscure, la grange, les bougies qui s'allument. Mon coin ! on se déséquipe, on se déchausse, on s'installe dans un brouhaha de gaieté. Après les terribles angoisses, c'est la délicieuse détente : on a « passé au travers » encore une fois, les copains ! C'est la bonne vie ! Dans cette existence de perpétuels contrastes ou après avoir attendu avec angoisse la mort ou la mutilation, quelle ineffable satisfaction de se dire qu'on va tranquillement manger, boire, dormir... vivre enfin ! Jamais, jamais je n'ai éprouvé une telle jouissance physique, un tel épanouissement qu'au retour de ces terribles tranchées de Souchez, lorsque, vautré dans la paille, dégoulinant de boue, épuisé de fatigue, je criais d'une voix terrible : - Chaffot ! vous qui n'avez jamais eu peur et qui ne connaissez pas la fatigue, cavalez-moi à la cuistance chercher le café et la soupe aux légumes ! »

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« « - C'est ce qu'ils appellent la poupée, explique Sièvre. Ça vient dans l'air en se balançant à droite, à gauche. C'est lent, et tu as le temps de filocher, mais où elle tombe, il y a bien dix mètres de tranchée qui sautent. »
Il a quitté ce soir pour nous sa compagnie, qui cantonne dans le ravin.
« dire que tout ça se passe au vingtième siècle, gémit Gallas, de la porte.
- Seulement, ajoute Sièvre, ce qui me dégoûte, voilà ! On se bat pour les capitalistes. Ils devraient être au premier rang ; ils sont embusqués.
- J'ai un de mes amis, commence Jules-Charles, qui a hérité de plusieurs millions... »
Glintz l'indolent s'allonge derrière Blanchet : il est loin du feu, mais le mieux à son aise de nous tous. Je lui coupe une tranche de confiture.
« Tu laisses ton couteau sur la paille, on peut se blesser, dit Blanchet.
- Ça sera une blessure de guerre.
- Vivement qu'on ait une balle dans le bras, et une jolie poule pour nous soigner », dit Glintz.
Blanchet sourit. Mais Sièvre commence une autre histoire :
« Il y a un Allemand qui est sorti de sa tranchée, hier ; il s'est avancé vers nous sans fusil, sans rien qu'une canne... » » (La Nuit confuse)

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« - Regotaz ! Regotaz ! appelait doucement Olivier. Il savait que celui-là, couché à plat ventre sur la terre ne pouvait plus l'entendre. Il appelait à cause de ces larges épaules étalées, de ce torse solide, de ces grosses jambes aux pieds retournés.
Il essaya de pousser l'homme sur le dos pour voir sa figure. Il pesait trop. Il était en même temps lourd et mou. Olivier s'allongea tout contre le mort. Il l'empoigna aux cheveux ; il essaya de relever ce visage.
Il n'y avait plus de visage. Plus de bouche, plus de nez, plus de joues, plus de regard : de la chair broyée et des hérissements de petits os blancs. Il restait juste un peu de front et c'était en train de se vider dans la terre.
- Regotaz !
La main du mort serrait une motte de terre avec un petit brun d'herbe. »

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« Lui qui, sans la guerre, n'eût été qu'un moutard « sans expérience », on le vénérait, car c'était un guerrier, un guerrier plein de gloire. Sa famille lui savait gré du lustre qu'il lui donnait. Par lui, elle se ressentait supérieure et méprisait les autres familles, nanties d'artilleurs, de cavaliers, de tout ce qui n'était pas le vulgaire fantassin porte-sac.
Les yeux des siens clamaient au public, par leur éclat : « Regardez-le, c'est nous qui l'avons fait ! » Et ainsi, ils avaient leur part du monstrueux gâteau de gloire vers lequel tendaient, frénétiques, et d'autant plus qu'ils avaient moins goûté à la guerre, les appétits excités de tous les Français.
Favigny, flatté, laissait faire ; il voyait là un travers inoffensif dont il se rengorgeait.
Sa vanité d'ailleurs, aiguisée par le souvenir des maux dont beaucoup n'avaient point pâti, était fort en eveil.
Elle se réjouissait de menus incidents qui prouvaient lumineusement son existence inconcevable.
Ne se surprit-il pas, par exemple, à gagner dans la rue le pied d'un mur, prêt à violer ingénument la loi fameuse de juillet 1881, voire même l'article 330 du Code pénal !
Son corps d'homme sauvage, accoutumé par la nécessité de ne point différer, dès qu'elle était possible, la satisfaction d'un besoin, n'abdiquait pas encore sa liberté d'un an.
Il en rit, en fit rire et en tira gloire comme d'une caractéristique de celui-là seul qui revient de « là-bas ».
- Bien sûr, c'est pas les civils, ni les embusqués, même du front, qui auraient failli, à Paris, se soulager sur la voie publique. Hein, c'est drôle comme on est, nous !
Et dans ce « nous » s'essorait l'orgueil impérissable et protecteur de ceux qui « y furent » devant ceux qui « n'y furent pas ». »

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« Nous ne pourrons parler sans plaisanterie de la dignité de l'homme que le jour où certaines choses ne seront plus, sous aucun prétexte, requis de l'homme ou acceptées par lui. »

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CHAPITRE V - LES RIVALITÉS IMPÉRIALISTES. LA PREMIÈRE GUERRE MONDIALE

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Lazare Sainéan (1859-1934) est l'auteur d'un 'Dict̡ionar universal al limbei române' (1896), cher à Panaït Istrati ('Mes départs').